Le Temps

Le Temps


Des secondes,des minutes et des heures;
Filent sans cesse en ce sablier.
Le temps n'en étant que l'auteur;
D'un avenir,déjà lentement compté.


Continuellement,ce temps virtuel
Devient le triste sort de la réalité;
Comme si chaque parcelle
Se dérobait sous nos pieds.


A tout instant de notre destinée;
Nous tenant sur le fil hasardeux
Et éphèmère de la fatalité;
Cherchant sans cesse un adieu.


L'horloge en est son édifice;
Dont l'aiguille ne fait qu'avancer;
Au plus profond du précipice;
Un avenir longtemps dicté.


Et lorsque nous serons grands;
Le regret d'antan,
Celui du présent,
Et la peur du temps.