Poème qui sent venir la fin

En savais-je bien assez
ou ne l’ai-je que trop su,
je ne sais, et ne sais plus,
mais l’ai-je vraiment su ?

Plus j’en guette le fil
et moins cela fait sens ;
ma pensée est à frire des chardons
dans du lard en gelée !

J’ai tous ces clous au ventre,
la pupille en guenilles,
et des peurs, pleurs, laideurs
tricotent mon aorte en pelote.

Féroce, l’arabica fait ronces
et cruel le chagrin
qui me galope l’échine
en l’heure où mon feu se fait rosse.

Unanimement inanimé,
le sol baise ma joue froide,
froide comme les mains de l’abîme
m’agrippant les genoux.

Je suis le cœur à cuire au fond de ses dédales,
jeté pas même pour être offert
aux loutres et aux mangoustes :
serait-il donc ainsi qu’une vaisselle trop sale ?

Sans queue, ni tête, des tête-à-queue
plein la tête qui s’emboîtent à tue-tête,
bille en tête mes émois qui s’embourbent
au potage du purin me veinant, et des pieds à la tête !

C’est du plomb, du plomb noir, noir néant,
qui me pille les poumons, et j’en perds mon latin,
mon latin d’irlandais épris du sud américain,
et moche, je cloche, clopin-clopant, vers ma fin qui s’approche.

On y va tous... vers la fin.
C'est bien un poème clopin-clopant, comme si on voulait tout regarder, s'accrocher à ceci ou cela pour en retarder la fin... Du moins c'est l'impression que j'ai eu...
Pas obligé de t'y précipiter....